(no subject)

Жизнь, как в гареме: знаешь, что выебут, но только не знаешь, когда именно. В смысле мозгов, а не туловища.
Всё остальное как-то уходит на десятый план.
Знала бы (a propos о диссертации), сколько нужно бумажной беготни (и это меня еще Ревишша выручает!) - стала ли бы связываться? Проще ведь еще один диссер написать, чем всё это провести-собрать-подписать-отвезти. А люди всю жизнь в эти игры играют, да еще и, очевидно, кайф от этого ловят. Мда. Маразм.
И куда податься бедной саве?