хроники пикирующей Птицы Савы

Уж не знаю, что такое подмешивают в Оциллококцинум, но только сегодня я побежала и записалась в автошколу. Вот так, внезапно.
А ведь не хотела - именно не хотела, не просто ленилась - садиться за руль. И сдалась.
Причина упорного нежелания обзаводиться правами и колесами, собственно, крылась в гендерных играх.
Давным-давно, когда я была молода и прекрасна, - скажем, году в 1999, - у меня случилась Большая Любовь. Тогда меня еще насмерть срубало от высоких кареглазых брюнетов итальянско-испанского типа, а если они при этом музыканты - вообще святых выноси. И эта Большая Любовь (назовем его хоть К.) за рулем своего кроваво-красного авто восседал, точно какой-нибудь древний завоеватель - на коне: свободно, гордо, властно и невероятно сексуально (повторить его манеру не удавалось никому; а может, просто я повзрослела). Эта нехитрая картинка так прочно впиталась в мой тогда еще совсем девичий мозг, что мне долго не хотелось замещать это воспоминание сценами настоящего - Сава, вцепимшись в руль, плетется за Камазом. Мне хотелось думать, что вождение - дело мужское, и пусть оно остается таковым.
Теперь же, почти сравнявшись с прекрасным К. в годах (интересно, кстати, жив ли он вообще?), я плюнула и решила, что надоело подстраиваться под чужие графики и расписания. Села и поехала.
Это не к лучшему и не к худшему - это жизнь.

ну что, разлетимся звонкими созвучиями по скользкому полю перевода?

Помните, дорогие друзья, перед Новым годом мы полушутя, полусерьезно собирались поточить когти на стихотворных переводах?
Так что вы думаете, хищные птицы ничего не забывают! У нас все мыши посчитаны и пронумерованы.
Под катом - стихотворения на выбор. Берем любое - одно! - дружно его переводим, потом сравниваем варианты.
Главное - договориться, какое.
Предупреждая возможные вопросы: мне нравятся абсолютно все, так что выбор за вами.
Если эти варианты вам не милы, предлагайте свои.
Сроки не ограниченны - сама в делах.
Но главное - повалить слона.
И, этта, не стесняйтесь. Что получится - то получится. Если захотите, будем публиковать под замком.

( итак )

UPD: кто первый встал, того и тапки Волевым решением yellow_vermin начинаем с Оуэна.
Вот это стихотворение:

Wilfred Owen
Conscious

His fingers wake, and flutter up the bed.
His eyes come open with a pull of will,
Helped by the yellow may-flowers by his head.
A blind-cord drawls across the window-sill . . .
How smooth the floor of the ward is! what a rug!
And who's that talking, somewhere out of sight?
Why are they laughing? What's inside that jug?
"Nurse! Doctor!" "Yes; all right, all right."
But sudden dusk bewilders all the air --
There seems no time to want a drink of water.
Nurse looks so far away. And everywhere
Music and roses burnt through crimson slaughter.
Cold; cold; he's cold; and yet so hot:
And there's no light to see the voices by --
No time to dream, and ask -- he knows not what.