кисейной барышни псто

Неправильная я девочка. Ненавижу ходить по тем магазинам, где надо что-то мерить: лень раздеваться мне становится на второй паре джинсов и на третьей майке. С обувью попроще, но и тут раздражение подкатывает где-то так на четвертой паре. А если помножить все это на мое фирменное транжирство, становится ясно: в магазины мне лучше не заходить. Потому что да, шмотки мне нравятся хорошие, терпение у меня короткое, следовательно, хватаю понравившееся и плачу не торгуясь. А в Москве все это стоит столько, что мой внутренний товарищ Лососюк  берет меня железной хваткой за горло и не дает выкинуть, скажем, 7 000 деревянных на ботинки. "Деточка, - скрипит он постным голосом, - ты не можешь себе этого позволить. Ну ладно, можешь. И эти деньги у тебя есть. И ты их заработала сама. Поэтому выбросить их на ветер я тебе не дам!" - тут Лососюк заливисто регочет.
Справиться с ним мне удалось лишь единожды. Зажав Лососюку щербатую пасть, я купила псевдоитальянские ботиночки, наутро явилась в них на работу и похвасталась записному денди Вове, по совместительству - моему арт-директору.
- Смотри, какая у меня обновка! - гордо проговорила я.
- Это что за хач-боты? - недоуменно уставился на мои ноги Вова.
И тут я поняла, что он прав. Мои нежно-шоколадные ботиночки с носами в дырочку были до изумления похожи на туфли, в которых любит щеголять определенная категория граждан. Надо ли говорить, что с тех пор несчастная пара обуви пылится в шкафу...
В общем, к чему я все это. Иногда внутренняя жаба - отличный арбитр вкуса.
Ну и да, жалко отдавать столько денег за то, что в Португалии покупала за 50 евро.