женщина и ее куртка

Внезапно купила себе розовую куртку. Ну как розовую. Цвета фуксии.
Вот так вот живешь-живешь и вдруг бац - на четвертом десятке внезапно обнаруживаешь, что кабанчиком несешься из магазина, нежно прижав к груди пакет с розовой курткой. Ну, пусть будет цвета фуксии.
Розовый - он сука коварный.
Сначала у тебя появляются серые кеды с розовыми шнурками.
Потом белые кроссовки с розовыми пантерами.
Потом целая кофточка цвета клубничного зефира.
А потом бац - и куртка.
Но самое ужасное, что, померив ее дома, ты не принимаешься в ужасе рвать волосы на всех не закрытых одеждой местах, до которых можешь дотянуться, а приходишь в щенячий восторг и понимаешь, что тот бело-сине-черный кашемировый палантин, который тебе подарили на Новый год, на самом деле идеально подходит к новой куртке. И еще песочный шарф в зебрах. И этот, серый, в черепах.
А благородный минор и пастельные оттенки... Успеется. Еще полежим в благородном миноре под звуки Альбинони. Еще примерим белые тапочки без розовых пантер...
Никуда они от нас не денутся.

дороги, которые мы выбираем

С годами город впитывает в себя столько твоих воспоминаний, что хочется его взять и выжать. Или выбить, как грязный половик.