***

...и какой-то очень милый, но не очень счастливый человек, выпив вина, читал стихи - кажется, Тарковского, - и ошибался, и спотыкался в каждой строфе, и тер ладонью лоб: куда девалась моя прекрасная память?
Придуманная реальность хороша, но в какой-то момент перестаешь понимать: это и правда было со мной, и если да, то кто этот человек и когда это было, или я это где-то видела, или я все это вот только что, сию минуту, придумала.
А может, этот человек и есть я?
UPD: вспомнила, такой персонаж есть в романе "На солнечной стороне улицы" Дины Рубиной.