тенора фальшивят

[sovishsha]

Впору ставить тэг "How to talk to a widow" (без -er). Аукнулась книжица, аукнулась. Теперь перевод ее названия, предложенный издательством, мне кажется еще циничнее, чем прежде... Но сейчас не об этом.
А о сценариях, мастерстве и чувстве меры.
Необходимое пояснение: отныне я все тексты с этим тэгом буду прятать под кат. Тема такая... Так что, друзья, под кат - исключительно на свой страх и риск.

Что-то последнее время небесный сценарист стал пережимать. Двадцать два. Перебор. Сопли в сахаре. Сценарные швы лопнули, попер гротеск. Такие ходы выдает, что устыдился бы и автор дамского чтива.
Еду вчера в метро. Рядом со мной сидит пьяненький дядька. Лет шестидесяти, седой, интеллигентного вида, в костюмчике. Дядька находится в той стадии опьянения, когда вещают в пространство, ни к кому особо не обращаясь. Постепенно (мы сидим бок о бок) фокусирует внимание на мне. Выборматывает какие-то трогательные старомодные комплименты. От этой нетрезвой галантности мне хочется выть. Ладно, думаю, потерплю. Дядька ж не виноват, что у меня все вот так. Не буду ему ничего отвечать - ему же потом стыдно станет. А дядька хочет общаться. Он подробно интересуется, замужем ли я, есть ли у нас с мужем дети, и почему нет - ведь сейчас всё лечат. "Для себя пожить хотите?" Я на все расспросы мотаю головой. Дядька смурнеет лицом и выдает:
- А мою жену электричка переехала.
- Когда? - выдыхаю я.
- Год назад, - плачет дядька.
- А я мужа две недели как похоронила.
Плачем уже оба.
Зрелище, конечно, - чистый балаган.
В многомиллионной Москве бок о бок оказались два вдовца. Сидят и ревут.
Подуспокоившись, дядька предлагает:
- А давайте мы с вами поженимся. А что? Я старый вдовец, вы молодая вдова. Одному так плохо. Заболеешь, воды некому подать. Домой придешь - там только кот...
На фразе про кота я ломаюсь окончательно.
Хорошо, к конечной подъехали.
Попрощалась и умотала нервным галопом.

Подвело, видимо, небесную творческую группу чувство меры.
Все-таки литература умнее и тоньше, чем жизнь.