when it rains it pours

Дождь кинематографичен, как Феллини и Тарковский вместе взятые.
Под дождем идешь, словно несыгранная Маргаритой Тереховой героиня фильма, которой муж только что сообщил, что уходит к этой крашеной стерве с работы ("Она меня понимает! А с тобой я уже забыл, когда мы нормально разговаривали!"), и ты бредешь по мокрой улице, и золото твоих волос превращается в медь, тугой узел на затылке тяжелеет под косыми струями дождя, длинная юбка облепила круглые колени, а ты думаешь - ведь мама была права, у нас двое детей, и какими мучениями мне давалась каждая беременность, я ради него бросила аспирантуру, а он... ему всегда нравились блондинки, он никогда меня не любил, подлец, подлец, подлец. И вытираешь воду с лица - то ли дождь, то ли слезы.
А бывает легкий, веселый, солнечный дождик, и ты скачешь по лужам, как влюбленная девушка из кино о шестидесятниках - Марлен Хуциев, Татьяна Самойлова, я знаю? - как тогда, много лет назад, когда тебе в первый и последний раз было двадцать, и вы с женихом спрятались от дождя под козырек какой-то столовой, и он целовал тебя, а волосы - тогда у тебя еще были длинные волосы - липли к твоим щекам, и щеки ужасно чесались.
Вот только нет той беззаботной девицы в смешных штанах, и на могиле не жениха, но мужа уже пять лет как растет крупная земляника.
Ах, мой милый Августин. Как быстро проходит жизнь.
Совсем как дождь.